poesía social

PENÚLTIMO

Estoy reciclando mis basuras
¡Huele mal!
Estoy haciendo sostenible mi vida
¡Pesa mucho!
Si evalúo la muerte
valoro la vida
sin que se devalúe la mente.

Mañana será cuando narre
cuentos bellos de amor,
hechos divertidos, ruegos,
gestos, sensaciones,
lo cotidiano, lo ritual,
peticiones de pasión…
Hoy no puedo.
Mi melena con estos vientos se seca.
El alma resollará anunciando el “magón”.
No quiero ser tierna carne a la que los suyos cuidan…
“Marenga” regresaré a la tumba Tierra
y desde los cielos, recitaré:

mi largo pelo, rizado y seco.

El planeta
al final.

PENSAMIENTOS VERSADOS

Sólo soy un cachito del cosmos que late.
Ojos de ciudadana,
de mujer con vista cansada,
con mirada de mercado
comentando telediarios.

¿Cabe en el mundo lo estúpido,
lo malo, lo imperfecto y el horror?
Tanto cabe como
que lo que como está muerto,
que estando viva enfermo,
que infecto,
que contamino,
que violo...
que me equivoco, desdigo
que pido perdón si aún puedo,
cuando tomo conciencia de un error.

Mi inteligencia reside en carne,
sesos donde reside mí alma.
Limitada soy en lo vivo,
liberada en directo,
parida con ombligo,
interactúo en un entorno
dicen que en movimiento perpetúo.

¡Tanto consumo,
tanto devoro
sabiendo que acabaré tan muerta,
tanto como cualquier otro!

Sí que cabe lo estúpido,
lo malo,
lo imperfecto
y el horror.

Los vivos estamos enlazados por el ombligo:
cicatriz de gesta terminada,
paridos desnudos,
la tripa cuelga,
se seca,
la placenta se tira...

Lanzo pensares para abrigar mi futuro,
para llegar a la muerte con dignidad
Soy un hacer en continúo desgaste,
evoluciono hacia el deterioro,
tanto gasto que consumo vida hasta que muero.
Si la vida fuera vana
¿Cómo viviríamos tú y yo?

Cuan virtud tiene aquel
capaz de recrear en vida belleza.
Quizá mañana pueda
ausentar de mis palabras
la conciencia
Deseo instantes de mi soledad...
Necesito jugar:

METÍ UN GALLO EN LA TERRAZA
DE UNA CASA DE PAYOS.
AL DÍA SIGUIENTE, ME ECHARON.

Ante la apariencia de los llamados cambios: progreso



Me dijiste sonriendo una nueva palabra.
Refundiste con esperanza viejos conceptos.
Ideaste coherente modelo más justo.
Soñaste con un cambio no brusco.
Hoy te releo.

Donde dijiste “digo” glosaron nombres.
En el margen queda anotado el concepto.

poema enlazado en revistas literarias

¡Cómo es posible que la libertad se compre!
Como Dios, todo tiene precio.
¡Es increíble como se negocia
en este reino del cielo!

Muera yo que soy normal
que huyo de lo tedioso
cabalgando entre rangos
dicen que muy peligrosos.

Lo bárbaro hoy es natural
Lo natural, químico.
Los explotados, lo habitual.
Lo injusto, lo digno.

¡Hasta ser mujer se compra!
¡Hasta la luna se negocia!

Ella –persona- se inserta,
ocupando plaza de hombre
y castigo paga
cuando gesta.

Río con llanto paradójico
No entiendo este reino de raros.
Muera yo que soy normal,
Que ya no quepo.
No me hallo.

Grandilocuencia fructifica.
La estupidez está de saldo.
A agresiva purga nos someten
estos avaros.

Reino de Dios hombre y de locos
Reino de Diosa madre que gesta.
Repartió el Supremo la Tierra:
Tres cuartas para pobres
Una cuarta fértil para ricos
Y poco o nada para ellas

¡Cómo es posible que la libertad se compre!
¡Es increíble como se negocia!
Me queda el llanto.
Muera yo, pues no me hallo.

-sin fin-

Muero

Tiemblo hasta la extenuación
en un escalofrío perenne
que me enfrenta con Dios.

Temo temerlo y no tiene arreglo.
Debo deberle y no me obligo.
Enmudezco al hablarle y le escribo.

A la antesala paso tiritando
impulsada por la enfermedad
que no es creencia, sino maldad.

Me desprendo cuidadosa de mi abrigo:
mis creencias, la razón y el sentido.
Me acomodo esperando
y tirito.

¡No recuerdo de quién me he despedido!

La frialdad me levanta:
busco.
Nadie me dirige palabra.
¿He pasado al olvido?

Está la nada conmigo.
El abrigo de la tierra me queda,
mi temblor y mi tos.
La vida arriba perdura
y en la mentira Dios.

No, no muero.
Prefiero indignarme.
Hacer algo.

Mientras tanto se seca mi pelo

(dedicado a Eva)
Si lo parece lo es,
Si no, también.
Así cuelga el refranero
encajado en el pensar.
Neuronas en sinapsis toca
y la cabeza a reventar.

Así cuelga lo popular
que hace reflexionar.
Años de tradición...
y San Pedro lo cala:
al gato con sus llaves
al madrugador barrigón
al chiquito panza arriba.
suena en la charca
soltera en el río
saco de ambición.

Si lo parece lo es,
si no, también.
Siempre alguien recuerda
el dicho que machaca.
Y con la arrancada detenida
la maldad ríe a carcajadas.

Si lo parece lo es,
si no también.
Estudiado el refranero
no amanecerá más temprano.
Al que lo refiera
mejor dile
que paja en ojo
es la última vez que ríe.

¿Somos insensibles?-me pregunto



Huyen los perceptibles
de lo que “canta” en el mundo.
Sordera en la audición de lamentos.
Ceguera en la visión de los tiempos.
Anosmia en los rastreos.
Ageusia ante lo putrefacto.
“Alexitimia de la razón”.

Huyen los perceptibles
de lo que “canta” en el mundo.
Adormecen las señales.

Docto maestro necesitaremos
que nos enseñe a descifrar lo que sentimos.
A leernos.

¡Hoy sé
que no me afecta,
que ignoro lo qué significa,
que no reacciono,
que no me altero
ante TUS MUERTOS!
¿Por qué?

Huyen los perceptibles
de lo que “canta” en el mundo:
paraíso perdido.

Se altera mi memoria.
¡Tampoco recuerdo!
Desconozco el sentido de la historia.
Y es grave:
¡Identifico sufrimientos!

Anestesiado el pensamiento,
inconexo con la emoción
rellenan sus huecos
vaticinios de adivinos,
y fundamentalismos divinos.

¿Recuperaré el oído,
la vista, el olfato,
el gusto, el tacto
y la razón?

Quiero narrarte lo escuchado,
Describirte lo visto,
Llegar hasta el objeto que rastreo,
Contarte mi gusto o mi disgusto,
Palpar al narrador, que lo confundo
Y explicar lo sucedido con emoción.

Quiero comunicar sin capitular
y alejarme de mediáticos medios
Quiero gritar y reclamar
y que no se me ciegue el pensamiento.

Estoy enferma
y deseo afirmar que lo estaba.
que fue en un pasado,
que pertenece a mi historia,
que lo recuerdo,
que me hago dueña y señora
de mi corriente futuro.

Vuelven los perceptibles
que me alarman.
Recupero mis sentidos

Y VOLVERÁN LAS ALERTAS
A LOS PUEBLOS DE ESTE MUNDO.

Cuestionándome las guerras que con la palabra se justifica

Una piedra “parabola”,
curvatura con destino,
causa efectos, trayectoria,
movimiento relativo.
“Para vuelan” piedras bombas,
“para vuelan” sin sentido.
Parabólicas consensuadas,
¡mataron a mi niño!

Para vuelos ya no estoy
ni quimeras ni más duelos.
Para guerras no hay motivos,
madres de luto, testigos.
Paren ya tanta violencia
hablemos de los motivos.
Norte rico hinca diente
Sur insumiso desobediente.
Para qué tanto dinero,
lujo, ocio y confort.
Niños muertos, cementerios
por guerras de ambición.
Una piedra “parabola”
curvatura con destino,
causa efectos, trayectoria,
movimiento relativo.
“Parabolan” piedras bombas
¡mataron a mi niño!

Cuestionándome las diferencias
perpetuas entre el norte y el sur



Hay visillos de creencias que cortan venas,
cortinas de vanidades que dan pena.

Ante barrotes
(es) tupidos históricos
entraman reiterando los tejidos...

Hules de tul,
impermeables, satinados, inmaculados...
Libres de mancharse
resbalan migajas que alimentan al sur.

Hay ventanas cerradas inclementes
Hay puertas trancadas mordientes
Hay perros atados
Hay ay.

Verbo patológico
demagogo,..., ¡Mentiras!
Dos mil seis años
Dos mil seis años de historia de vida
En el Norte el referente
y en el sur habitan los dolientes.

¡Qué torpe somos!
A la naturaleza le pido
salud en el pensar
A los humanos ruego...
¿Por dónde empiezo?

¡Qué ingenuidad!
Lo sé.
¡Qué tontería!
También.

Cuestionándome hasta mi existencia


Esta mañana cuando me levanté, en casa oí:
una patraña,
una queja
y un gruñido.
Di un bufido
Y a la cama me fui.

“RRessetteadda” y duchada presencié cuando salí
un accidente,
la tos de un indigente
y un árbol morir.
Compré varios periódicos
y en un “banco” los leí.

Compilando datos
acudí a una galería de arte,
firmé en un manifiesto,
aboné las cuotas solidarias
me colé en un pleno del Ayuntamiento
Y, y, y...

Agotada de sumas, trabajo y rutinas reí
bromeé,
acaricié,
me relajé...

¿Es esto vivir?

Aunque no quede ni un palmo de terreno virgen
.
.

Las montañas tienen calles,
y la culpa la tienen los burros.

Ellos hicieron primero las veredas,
veredas que se trasformaron en caminos;
caminos que dieron nombres a las calles,
calles que surcan los montes;
montes urbanizados y señoriales.

Y la culpa la tiene los burros con cara de dólar.


Y blasfemo con todo el derecho

¡J...! (Palabrota)
Con un solo de voz de decir reiterado
en un púlpito o en la tele...
basta para que se crea
¡...er!
Progreso sin amanecer
¡...er!

Me queda mi bella y peculiar Málaga,
que me deja respirar


Confirmo lo que parece con tres suspiros,
y es cuando entra la pasión del entendimiento
vía legal en las venas,
esas que nutren sumergiéndose
hasta el más minúsculo capilar despistado
en el último recoveco
del malagueño “cuerpo de persona humana”,
fundiéndome entre risas y placer
y ya no suspiro sino respiro:
COMPRENDO.

Mientras los banqueros se ponen las botas...
.
.
Obligados a callar aunque participemos:
Simulamos sonrisas,
sumamos deudas
y ganamos el respeto del que vota silenciado.

Que presenten de forma ridícula
las protestas

El cuerdo precisa revuelo.
Tongada antes su vida
-menudos de gangrena anacarada-
se desincrustó la taracea
cuerda, normal y ordenada.´

De cuerdo a héroe se avino
De héroe a Zeus divino.

Convulsa su inteligencia
asió la azagaya
“aginando” a los histriones
¡Divertida compaña!

Deseó el desuso del rompenecios
Deseó exequias de polacadas
Perpetró azogado en revueltas
Palpitó la pena en el alma.

El mundo cuerdo enloquece,
empobrece y se desiguala.
Son razones que asientan fines.
¡Hasta el confín se avalan!

Ahora vanea aruñando escollos.
Purga en el lazareto.
Locuelo hecho reo.
¡Batucada a su respeto!

Sin ellos se extingue la vanguardia
Sin osados perdura la mendicación
Divergente delirio
¿Estás allí inspiración?

El cuerdo precisa revuelo.
Al saciarse de utopía se torna locuelo.
¡De cuerdo a héroe se avino!
¡De héroe a Zeus divino!

Aunque nos invadan medios alienantes


“Elite Evita Colectiva Identidad que Reivindica...”
Cohabita la transgresión
urbana,
cotidiana,
absorbida,
divertida.
¡Noticia menor de última hora!
Ríe el ciudadano al saberla.
El poderoso la acoge encantado:
-sabe que no repercutirá en la cuenta de su banco-.

POST DATA EN BUCLE
Inmunes “a”... políticos:
Estrategias “que”... pintorescas:
Circo hoy “y”... pan “para el otro”.

Menos mal que la poesía existe

Cuando un poema cautiva:
“Venido de la vida llorando alegría:
vida, muerte y de ida
lágrimas escapadas, reídas”

Cuando un poema reiteras:
“Venido de la vida llorando alegría:
vida, muerte y de ida
lágrimas escapadas, reídas”

Cuando un poema alivia:
sus versos tienen “pequeños”.
Y niño, hombre, anciano,
pobre, rico, endeudado,
libre, esclavo,
vendido, comprado...
TODOS lo recuerdan

“Venido de la vida llorando alegría:
vida, muerte y de ida
lágrimas escapadas, reídas”.

SIN TÍTULO
Y estaba “sosedia”
lo “chichurri” la tenía loca
Está “agotá”
Sólo piensa en comprar ventiladores y comer chocolate

Recordé la lentitud con la que se el mundo mejora

Hay días de vida en los que se respira hondo.
Hay días de muerte en los que estalla el tono.
Hay días extraños.

Hay días pequeños y días grandes,
días eternos e interminables.
Hay días...

Y lo que cuento es de un día pasado y extraño,
sin mi presente.
Y lo que narro es un recuerdo difunto
transformándose.

Memoro miradas, verborrea, proyectos de presión, idos y venidos.

Propuestas de revueltas
-hoy triunfalistas-
mañana cansadas
no se repiten.
¡Se dan por falladas!
Entonces el hormigón se extiende,
las hipotecas suben,
Entonces lo precario se instala,
y hay muertos, sed, hambre, guerra, explotación, vejación... ¡MISERIA!

¡No sé qué hacer!
¡Los más organizados siempre ganan!

Y con mucho respeto, crítico a los políticos


En el tono armónico de gargantas habladoras,
gastadas por el uso y la ingesta de dolores
se revientan venillas que aniquilan.

Enérgicas ruecas de bienaventuranzas se extinguen;
se gesta la desilusión de la impetuosa juventud;
se memora la impotencia de hechos;
se gesta el rendimiento por madurez;
Se memora la rendición con gestos.

Arrebatadas a los graves problemas,
agudas disfonías encrestan a oradores de oficio.
Fervorosos por convencer
dominan su febrícula engrasando discursos avinagrados.

En el tono armónico de gargantas habladoras,
bienaventuranzas se extinguen.
Se colorean las mejillas de sus almas,
Se disimulan sus lágrimas.

En las gargantas gastadas
por la ingesta de la impotencia
se instrumentan voces:
unas aprovechadas,
otras naturales
y muchas digitalizadas.

Creo en la política:
Ilusión más que remedio.
Camino políglota que ora con el amo: el dinero.
Cero en política:
Oquedad que desbarata
Y espero que lo inesperado la mute
“Huecos del camino a rellenar de ópticas”.

El verbo juega con el tiempo fundiéndote los instantes.
El tiempo juega con el verbo confundiéndote en un instante.
Me confunde el verbo cuando juega con el tiempo.
Un instante del verbo jugando cambia la vida.
Te juegas la vida si no vives los instantes a tiempo.
Quizá confundiendo instantes encuentres al verbo.
¡Por Dios!- exclamó ella.
¡O por el Verbo!- le contesté.

Y hablé como Dios
y supo a Gloria
y es mentira que procede de carne
Palabras que rastrean
-como cualquier otras-
pretendiendo convencer,
Pero ¿de qué?
Cuando estando vivos nos creemos inmortales
se nos olvida que existe la muerte.
No hay vivo que no muera
ni sentido que permanezca
ni pasión que sobreviva
ni la nada que no se perciba.
Y hablé como Dios
y ni sé si existe
si ofende
o si se muere.
Morirá el “yo” prepotente
y la vida continuará.
Morirá la vida
y no habrá quien lo lamente.
Se callará el lamento
y el silencio caerá.
Su sustancia no será paz
ni guerra ni amor ni creencia.
Son tinieblas prudentes que enseñan
-muestras de dudas-,
rastros de materia.
Y dicen que sólo la energía perdura:
¡pues que hable ella!
que yo callo,
que no sé.

QUE SE SECA CON LOS AIRES DE LOS NOTICIARIOS
Si pudiera guardar silencio,
pero mi melena con estos vientos se seca...
Hablo pues.
No, mejor escriboy digo lo que no debo decir.
Siempre es lo mismo:
me corto,
me reprimo,
me censuro,
me rasuro.
y la melena muerta
viene también a mi luto.
Diabla cordura que nada tiene que ver con la conciencia,
Si se dijera con soltura en los parlamentos sin ofender
Es tan fácil percibir que hay quien padece…
Es tan fácil hasta decir...
Si pudiera guardar silencio,
pero mi melena con estos vientos se seca.
Y realmente poco sé.
Sé que la expresión libre está medida.
Que donde vayas di y haz según haya
y que lo que se calla es lo que se guerrea.
Produce muertos el económico silencio.
Se ahorran las justas palabras.
Se reparten las ofensas.
Se invierte en defensa
Y de lo que hay que hablar siempre se aparta.

Mi melena al viento
se seca con estos silencios.